[Cathal Fraser]

Ein dumpfer, feiner Schmerz zog sich wie ein Schatten durch Cathals Schläfen, während er die Kleidung anlegte, die man ihm zurechtgelegt hatte.
Mit der gewohnten Präzision hatten seine Finger den Stoff geprüft – jedes Nahtstück, jede Falte. Das Leinenhemd roch nach Seife, ein Hauch zu viel vielleicht, sodass es in der Nase leicht brannte, statt zu beruhigen.

Er hatte sich diesen Tag schlimmer vorgestellt.
Glaubte, mit einer Laune aufzuwachen, so schwer wie der Sturm über Kenmara. Doch stattdessen war da nur dieses stumpfe Pochen im Kopf – nicht laut, nicht gnadenlos, nur... beharrlich. Wie eine Erinnerung, die nicht vergehen wollte – die sich festbiss, langsam und schmerzhaft, und das Herz schwer zu machen drohte. Dabei war es keine Erinnerung im eigentlichen Sinne, sondern der schleichende Abschied von dem Menschen, der er noch vor kurzem gewesen war.

Moira und Niamh würden an diesem Abend nicht mit ihnen speisen. Rose hatte es für angemessener gehalten, wenn die zukünftigen Eheleute einander in ruhigerer Runde kennenlernen würden. Vermutlich wollte sie Muírin den scharfen, prüfenden Blick Moiras ersparen – und das haltlose, nervöse Plaudern Niamhs gleich dazu. Cathal hatte nichts gesagt. Aber er hatte es bemerkt.

Cathal war einer der Ersten, die den Speisesaal betraten. Sein Vater saß bereits an der Stirnseite des langen Tisches, wie immer aufrecht, wie immer still. Rose stand vor den schweren Holztüren und sprach gedämpft mit einem Bediensteten – ihre Stimme weich, aber von jener Klarheit, die keine Widerrede zuließ. Der Nicht-mehr-Erbe Kenmaras bewegte sich langsam, fast gemächlich, an den Tisch heran.
Manche hätten in seinem Gang vielleicht einen Anflug von Widerwillen erkannt – doch Cillian begegnete diesem Verhalten mit ausgesprochener Gelassenheit. Was hätte er auch anderes tun sollen? "Bist du nervös?" Die Stimme seines Vaters klang ruhig, beinahe beiläufig, während sein Blick – wie so oft – unausgesprochen mehr sagte als die Worte. Doch dies blieb Cathal verborgen. Seine Hände ruhten auf der Rückenlehne des ihm zugedachten Stuhls. Einen Moment lang sagte er nichts. Dann zuckte er mit den Schultern. "Nervosität ist wie ein hungriger Hund. Wenn man sie füttert, bleibt sie. Und ich sehe keinen Grund darin, sie zu füttern.", hätte sein Vater danach gefragt, ob Cathal glücklich sei, hätte der junge Mann klarere Worte gefunden.

Er hörte ihre Schritte, noch bevor sie den Raum betreten hatte. Stürmisch. Energisch. Alles andere als sittsam oder elegant. Vielleicht war da sogar eine leise Unregelmäßigkeit in ihrem Gang – als könnten ihre Beine kaum mit dem Tempo ihres Temperaments Schritt halten. Ein Widerspruch, hörbar in jedem Schritt.
Cillian drehte sich zu dem Mädchen um. Ein kaum merkliches Innehalten ging durch seine Haltung, wie ein Schatten, der kurz über sein Gesicht huschte. Rose hingegen wirkte im ersten Moment... betroffen. Ein entrücktes "Oh..." entwich ihren Lippen – zu leise, um erstaunt zu sein, zu ehrlich, um es zu verbergen. Cathal bedauerte, dass er ihr Gesicht nicht sehen konnte.
Geräuschvoll zog seine zukünftige Frau den Stuhl zurecht und ließ sich nieder. Cathal stand noch immer hinter seinem eigenen, die Unterarme lässig über die Rückenlehne geschlagen, die Haltung fast zu entspannt – und doch war da Spannung, spürbar wie ein Sog in der Luft.
Einen Moment lang sagte er nichts. Er sog die Atmosphäre in sich auf. Jedes Atemgeräusch, jedes Knarzen des Holzes, das leichte Rascheln von Stoff – all das erzählte ihm mehr, als Worte es je könnten. "Ihr seid also der Sturm, den man mir angekündigt hat.", in seiner Stimme lag eine feine Nuance des Spottes, zugleich eine empörende Ruhe. Beim Ausatmen seines Vaters bemerkte Cathal, dass dieser die Bemerkung für unangemessen hielt. Der 25jährige zog seinen eigenen Stuhl zurück und setzte sich. "Wir freuen uns sehr, Euch endlich näher kennenlernen zu dürfen.", sprang Rose ein und tat das was sie wohl am besten konnte. Strahlen.